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« Il ne faut pas sous-estimer la rage de survivre. »

Après le succès de Des hommes sans femmes, Murakami renoue avec la forme courte. Composé de huit nouvelles inédites, écrites, comme son titre l'indique, à la première personne du singulier, un recueil troublant, empreint d'une profonde nostalgie, une sorte d'autobiographie déguisée dont nous ferait cadeau le maître des lettres japonaises. Un homme se souvient De la femme qui criait le nom d'un autre pendant l'amour Du vieil homme qui lui avait révélé le secret de l'existence, la "crème de la crème de la vie" De Charlie Parker qui aurait fait un merveilleux disque de bossa-nova s'il en avait eu le temps De sa première petite amie qui serrait contre son cœur le vinyle With the Beatles Des matchs de base-ball si souvent perdus par son équipe préférée De cette femme si laide et si séduisante qui écoutait le Carnaval de Schumann Du singe qui lui avait confessé voler le nom des femmes qu'il ne pouvait séduire De ces costumes qu'on endosse pour être un autre ou être davantage nous-même. Un homme, Murakami peut-être, se souvient que tous ces instants, toutes ces rencontres, anodines ou essentielles, décevantes ou exaltantes, honteuses ou heureuses, font de lui qui il est.

Chirurgien du coeur à la retraite, le docteur Octave Lassalle a décidé d'organiser le temps qu'il lui reste à vivre. Avec une équipe de quatre accompagnateurs, il découpe ses journées en quartiers, et tente de sauver sa propre vie, comme il le faisait auparavant pour d'autres, autour de la table d'opération, sans le secours d'aucune religion.

" Ecrire, c'est voler." Amélie Nothomb Sélectionné pour le Prix Littéraire 2023 du journal Le Monde.

En Algérie, Aïda dont l'enfant a été assassiné par un terroriste découvre, sur une photo, le visage de ce dernier. Elle part à sa recherche et retrace chaque soir sa quête dans des lettres qu'elle adresse à son fils.

"Lorsque nous avons emménagé impasse des Colibris, nous avions vingt ans, ça sentait la peinture fraîche et les projets, nous nous prêtions main-forte entre voisins en traversant les jardins non clôturés. Soixante-trois ans plus tard, les haies ont poussé, nos souvenirs sont accrochés aux murs et nous ne nous adressons la parole qu'en cas de nécessité absolue. Nous ne sommes plus que six : Anatole, Joséphine, Marius, Rosalie, Gustave et moi, Marceline. Quand le maire annonce qu'il va raser l'impasse - nos maisons, nos mémoires, nos vies -, nous oublions le passé pour nous allier et nous battre. Tous les coups sont permis : nous n'avons plus rien à perdre, et c'est plus excitant qu'une sieste devant Motus." à travers le récit de leur combat et une plongée dans ses souvenirs, Marceline raconte une magnifique histoire d'amour, les secrets de toute une famille et la force des liens qui tissent une amitié. Un roman émouvant et plein d'humour sur le temps qui passe et la place des souvenirs. [4e de couv.]

« Le 18 août 2021, j'ai passé la nuit au Musée Anne Frank, dans l'Annexe. Anne Frank, que tout le monde connaît tellement qu'il n'en sait pas grand-chose. Comment l'appeler, son célèbre journal, que tous les écoliers ont lu et dont aucun adulte ne se souvient vraiment. Est-ce un témoignage, un testament, une œuvre ? Celle d'une jeune fille, qui n'aura pour tout voyage qu'un escalier à monter et à descendre, moins d'une quarantaine de mètres carrés à arpenter, sept cent soixante jours durant. La nuit, je l'imaginais semblable à un recueillement, à un silence. J'imaginais la nuit propice à accueillir l'absence d'Anne Frank. Mais je me suis trompée. La nuit s'est habitée, éclairée de reflets ; au cœur de l'Annexe, une urgence se tenait tapie encore, à retrouver. »L. L.

Auteure de livres de cuisine, Meera, 40 ans, est plaquée au milieu d'un brunch branché par son mari Giri, cadre dirigeant. Elle se retrouve toute seule pour s'occuper des enfants, de sa mère, de sa grand-mère et de leur maison en ruine. Mais elle va trouver plus que de l'aide auprès de J.A. Krishnamurthy, ou JAK, un expert en cyclones dont la fille est tombée mystérieusement dans le coma...

Hélène Zammit est seule au monde. Ses parents se sont tués dans un accident de voiture alors qu'elle avait trois ans. Ses grands-parents, qui l'avaient recueillie, se sont éteints l'un après l'autre. Ce vide, s'ajoutant à une rupture douloureuse, la conduira à s'exiler sur l'île d eMalte qui s'ouvre au tourisme. Hélène reprend son métier de guide dans ce pays qui fut celui de ses ancêtres. Bientôt, une nouvelle histoire d'amour lui promet ce bonheur paisible et durable auquel elle aspire. La lettre d'un cabinet de généalogie vient rompre ce bel équilibre: Hélène apprend qu'elle hérite de sa mère décédée voilà quelques mois! Cette nouvelle prend l'allure d'un séisme. Elle pousse Hélène à revenir en France afin de découvrir ce que cache cette invraisemblance. Les vérités, toutefois, se refuseront à elle et la promèneront d'une impasse à l'autre. L'enquête qu'elle entreprend alors mettra-t-elle en morceaux les certitudes sur lesquelles s'est bâtie son existence ?

Sometimes I feel frantic. And I fell like everything has just spun out of control, out of my hands? I don't know. I feel abit like for a while I have been carrying ten ball of wool. And one ball fell, so I dropped another to catch it, but still didn't catch it. The two more started to unravel, and in trying to save those I lost another one. Do you know what I mean?